Мы стали разниться во взглядах.
Что мир для него, для меня - старый глобус настольный.
Автобус. Гастроли. Нас двое. За столик.
Под пинтами яда и хмели я вторил,
что всё бутафория, кроме..души.
"Бро, не смеши! Пьяная морось"
Постой-ка! Переполнен боли кувшин.
Опомнись! Мы тонем. Мы в стойле!
Ломая, не строим. Теряя, найти нет настроя.
Ума нет! - "Кто спорит?"
Нас манят и манят секунды к финалу одной из миллиардов никчемных историй,
И скроллинг по числам и датам упрётся в тупик..но когда?
"За стольник" Отставить! эти цифры не дарят покоя.
Расстроен...
Тут "всем по заслугам",
остальное - набор обстоятельств, условий,
что после никто никогда и не вспомнит.
Достойно! Пустое.
...
Нас двое. Злословим. Я и ОН - то ли враг, то ли друг мой.
Мы в ссоре.
И точно разнимся во взглядах.
Он - сытый воздушным попкорном. Покорный и строем.
Я - вольный. В поисках смысла и соли.
А рэп? Он и есть моих смыслов подспорье.
Причина причин. В этом корень.
Автобус. Декабрь. Шестое.
Нас было двое: теперь один. "До скорой!"
С тоскою...
